Une rose, dans sa splendeur, l'embrassa.
Aux pétales doux, d'une teinte douce,
Un parfum qui pourrait imprégner les esprits.
Sur sa tige si fine, si frêle,
Une beauté qui ne pourrait jamais échouer.
Parmi les fleurs, il était si brillant,
Un phare de lumière pure et rayonnante.
Chaque matin, alors que le soleil se levait,
La rose le saluerait des yeux.
Dévoilant la beauté dans son sillage,
Comme la rosée se brise sur ses pétales.
Sous le ciel azur et sans limites,
La rose fleurirait, avec une joie si grande.
Mais le temps passe vite et les jours passent vite,
Et tout ce qui vit doit sûrement mourir.
La rose, bien que belle, ne pouvait s'échapper,
La touche de l'âge et la cruelle mésaventure.
Ses pétales, autrefois si vibrants, luxuriants,
Devenu comme du parchemin, cassant, silencieux.
Pourtant, dans son passage, la grâce est restée,
Une relique de la beauté acquise.
Car même si la rose peut cesser d'être,
Son souvenir vit en moi et en toi.
En vers, gravés avec amour et soin,
Son essence persiste, toujours là.
Un poème, un hommage, à la rose,
Un témoignage de la façon dont il grandit.
De la floraison naissante au repos final,
Avec ces mots, son histoire est bénie.