Par John McCrae
Dans les champs des Flandres, les coquelicots soufflent
Entre les croix, rang après rang,
Cela marque notre place; et dans le ciel
Les alouettes, chantant toujours courageusement, volent
À peine entendu au milieu des canons en contrebas.
Nous sommes les morts. Il y a quelques jours
Nous avons vécu, senti l'aube, vu le coucher du soleil briller,
Aimé et été aimé, et maintenant nous mentons
Dans les champs de Flandre.
Reprenez notre querelle avec l'ennemi :
A toi, des mains défaillantes, nous lançons
La torche ; soyez à vous de le tenir haut.
Si vous rompez la foi avec nous qui mourons
Nous ne dormirons pas, même si les coquelicots poussent
Dans les champs de Flandre.