Par Stephen Spender
Après les funérailles, des charrettes muletières, drapées de blanc ou de noir
(Sur cette route, il y a toujours des funérailles) allaient et venaient.
Dans le champ vide, les mulets laissaient détendre les cordes.
L'express par lequel je suis arrivé a couru comme un torrent.
Avec une haleine semblable à de la vapeur et une fumée sombre en entonnoir.
Il n'y a pas grand-chose à quoi s'accrocher sauf un espoir
Aussi loin que puisse paraître le voyage que vous avez entrepris,
A la fin, vous descendrez. Mais il n'y avait plus aucun espoir,
Seul l'énorme cri primitif de l'enfant
D'où ils l'ont transporté dans le tunnel sombre
Comme s'ils portaient le cercueil auparavant. Cette voix.
Rassemblant toujours le pouvoir de sa propre libération,
Anéantirait pourtant le mal avec le cri ultime.
Cela, je le savais :et j’ai pensé aux pouvoirs des ténèbres :
Comme il est nécessaire que tout le monde ait l'air
Comme s'il n'avait jamais douté :et pour certains
Pour ceux pour qui cela compte vraiment, qui ne peuvent pas tricher,
La simplicité de l'œil pour porter un jugement véritable;
L’œil clair qui, même désespéré, inspecte :
Le chemin en express à travers un grand marais
Du marais fumant ; mais on ne peut pas traverser à pied.
Et le train avançait dans la nuit, dans la neige et dans la vapeur;
Comme si nous voyagions dans le propre rêve de l'esprit ;
L'endroit que vous devez atteindre et pourtant vous ne devez jamais atteindre.