Bruce Willis mange une araignée et voyage dans le temps avec Brad Pitt qui, d'ailleurs, aime que les gens s'assoient sur sa chaise et se regarde se faire tirer dessus ?

Bruce Willis, arborant un sourire malicieux et un goût persistant d'arachnide, traversa le portail chatoyant en trébuchant. Le dispositif de voyage dans le temps, bricolé à partir d’un vieux grille-pain poussiéreux et d’une araignée volée, avait fonctionné – mais pas parfaitement. Il atterrit dans un salon luxueusement décoré, l'air chargé d'une odeur d'eau de Cologne chère et de quelque chose de légèrement métallique.

De l’autre côté de la pièce, affalé dans un fauteuil en velours, était assis Brad Pitt. Il était plongé dans une émission de téléréalité à la télévision, un sourire ironique jouant sur ses lèvres.

"Eh bien, eh bien," dit Brad d'une voix traînante, les yeux pétillants. "Vous devez être Bruce. Ravi de vous rencontrer, même si vous ne seriez pas un passionné d'araignées, n'est-ce pas ?"

Bruce, encore sous le choc du voyage, cligna des yeux. " Passionné d'araignées ? Non, non, pas particulièrement. Même si je l'étais... " Sa voix s'éteignit alors qu'un soudain pincement de culpabilité le transperça. Il en avait mangé un, n'est-ce pas ? Un plutôt grand et poilu, en fait.

"Ne vous inquiétez pas," dit Brad en agitant une main dédaigneuse, "ça arrive. En plus, je suis plutôt un amateur de chiens de toute façon." Il désigna le siège vide à côté de lui. « Tu veux me rejoindre ? Je suis sur le point de voir si ce type peut réellement supporter la chaleur.

Bruce hésita, pris entre le surréalisme de la situation et la familiarité troublante du regard de Brad. C'était... intime.

Alors qu'il s'asseyait, Brad se pencha, la voix basse et rauque. "Dis, tu sais que j'ai toujours eu un faible pour les gars qui peuvent voyager dans le temps. Et toi, mon cher Bruce, tu sembles avoir un certain..." il fit une pause, une lueur espiègle dans les yeux, "je ne sais quoi."

Bruce sentit une rougeur lui monter dans le cou, son esprit s'emballant. Ce Brad Pitt n'était pas l'idole hollywoodienne qu'il connaissait. Ce Brad Pitt avait une lueur dans les yeux qui faisait allusion à quelque chose de plus profond, quelque chose... de dangereux.

L'écran du téléviseur vacilla et Bruce haleta. C'était lui, des années plus jeune, un héros pris dans une fusillade. Les balles ont volé, et... il a été abattu. L'image s'estompa, remplacée par un gros plan du visage de Brad, une expression étrange, presque prédatrice, sur son visage.

"Oh, je sais," murmura Brad en se penchant plus près, sa voix étant un murmure séduisant. "C'est vraiment une tragédie. Mais ne t'inquiète pas, Bruce, je suis là pour m'assurer que tu n'as plus à t'inquiéter de rien... plus jamais."

Bruce sentit un frisson lui parcourir le dos. Ce n’était pas seulement un accident de voyage dans le temps, c’était un jeu tordu. Et il venait de devenir le pion d’un jeu mortel et séduisant du temps et du désir.